Rompo mi silencio trazando palabras usando tus vocales. Y pienso que no habría mamá sin una a porque sería sólo un juntar de labios como queriendo tirar un beso, pero mugiendo como una vaca. Tampoco la fe iría más allá de una mala imitación del ulular de una ventana mal cerrada si no tuviera su e. Y sin una i fin no podría ni empezarse, ni el amor sería lo mismo sin su o. Y la vida sería mucho más oscura si la luz que la ilumina no tiene una u a la que enchufarse. Sin ti, abuelo, yo tampoco sería nada.
Sé que es una tontería acordarme de esa peculiaridad de tu nombre. Es una curiosidad, sí, una casualidad incluso y ni siquiera eso es exclusividad sólo tuya porque Aureliano también las tiene todas, pero él repite la a y eso seguro que no vale. Mirando hacia atrás he recordado aquel día en que alguien, no me acuerdo quién exactamente, me descubrió que había un nombre, el tuyo, que las tenía todas. Yo me sentí tan orgulloso de ti: mi abuelo tenía todas aquellas letras tan importantes, mucho más que las otras, porque sin ellas nada tendría sentido. Escribiendo estas palabras, recupero por un instante los sentimientos de aquel día y hoy también me siento orgulloso de tu fuerza, tu cabezonería, tu carácter, tus cojones, tu silencio, tu buen comer y tu buen conformar. Me siento orgulloso de muchas más cosas que de tu nombre; presumo de tu vida y de tu herencia que es tu hijo, mi padre, y somos tus nietos, mi hermana y yo. Hasta siempre Aurelio. Hasta siempre abuelo.
Te queremos.
Jesús Ovidio 